Eterna juventud, pasión infinita, sutiles y secretos placeres, violentas alegrías y pecados aún más violentos.
La triste verdad es que cuando la juventud te abandona lo único violento acaba siendo el sexo, en ausencia de alegrías o demás placeres sutiles.
La vida era la primera y la más grande de las artes, y todas las demás no eran más que una preparación para ella.
Si alguien me quiere comprender que elabore una lectura literal y compare, porque no he tratado de hacer más que eso, especializarme en vivir, y fue lo mejor que me dió el Arte, el tiempo para hacerlo. Y aún habiendo dejado atrás otras oportunidades no estuvo mal el trayecto.
He empezado "El tartufo" de Molière, parece más de mi estilo, pero llevo poco leído, así que es pronto para valorar. Simplemente necesitaba desintoxicarme de Wilde, y sí, es perfecto.
En efecto, se acaba el año ya, el año de la conciencia, pasado mañana seré mayor, no hay más remedio. Es difícil escribir esto cuando a saltos de repente lo único que quieres es salir corriendo, gritando, llorando, tratando de buscar ese lugar felíz conocido. Se puede cumplir un objetivo y no sentirse bien ¿por qué? por no ser ni el lugar, ni el tiempo o no poder estar con quien querer estar.
Soy valiosa para pocas personas.
Nunca seremos más perfectos que ahora mismo, pero eso, siempre se comprende mañana...
Creo que una persona se merece ser amada, tanto como sea capáz de amar.
